Silence radio.
Pas de trace de ces poulets sur terre. Leur soucoupe volante s'est certainement crashée dans le grand nord canadien, et d'ici quelques milliers d'années des êtres avicéphales vont envahir la surface du globe, gavés d'hormones de croissance et branchés sur des RE-201 détraquées.
C'est du növö-fi post-punk, pour ceux qui aiment les labels certifiés. Avec un doigt de moutarde fine.
Ces deux titres sont une mise en garde qui grésille sur un vieux récepteur HF : si Lady Gaga n'arrête pas de jacasser illico, c'est une vraie basse-cour qui va nous niquer les tympans. La poulette au ramage autotuné nous empêche de pondre.
Alors si vous aimez les space omelettes, vous savez ce qu'il vous reste à faire...
Sinon, j'ai lu il y a peu qu'un astrophysicien géorgien réfugié aux Bermudes à découvert cette formule philosophale qui semble liée à notre affaire : ChCkNs=2/3*FNURonnies (si vous la comprenez, appelez-le, ça lui fera plaisir).
J'irai bien me faire un seau chez KFC là!
Myspace
Chicken Dan/Phocomulous
Gilles De La Rave
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